Vãn Minh Mai

Caractère

Je suis au milieu d'un océan si vaste que l'horizon disparaît devant mes yeux, donnant cette étrange impression d'être à quelques pas de la fin du monde. Comme s'il me suffisait de courir pour tout quitter et m'échapper d'une chute éternelle, certes, mais délicieusement hors champ. Teintée de rouge, l'eau ne semble jamais vaciller, se balançant d'une platitude ennuyeuse, sans parfum d'iode et encore moins de vivacité sonore. Je marche dessus avec arrogance, insouciant de l'exploit, incarnant un flegme audacieux et une mine affligée par le poids du monde. Envoûté par le désir absolu de couler, je plie genoux à terre et dépose férocement mes mains sur l'océan qui règne comme un maître imperturbable dans ce monde où lui seul existe. Je peux sentir l'angoisse frapper aux portes de mon cœur battant, les sueurs froides de la frustration déchirent ma peau et ma force se crispe jusqu'au bout de mes doigts. Je veux l'arracher. Déchirer cet océan si parfait, l'abîmer de l'irréparable et briser la platitude de son existence. Alors je m'acharne. Je frappe, je tambourine cette eau qui n'éclabousse pas, qui ne mouille pas. Jamais elle n'oscille, elle n'ose broncher malgré ma colère aux larmes silencieuses. Je regarde mon reflet, désespérant de pouvoir échanger nos places. Ne serait-ce que pour une seconde, me soustraire de cet implacable océan sans fin. Je crois devenir fou, incapable d'occire ce désir acharné de passer de l'autre côté. Si déterminé à réussir que rien ne semble me faire perdre une once de concentration. Face à l'échec, c'est la peur qui vient caresser le bord de ma nuque, comme une brise glaciale qui me fait frissonner et courber l'échine dans un mouvement obligé de soumission. Une terreur imbattable, un désespoir lucide sur les affres de mon contentement découragé. Je suffoque comme si je prenais conscience seulement maintenant qu'il n'y avait pas d'oxygène dans cet onirisme. Un peu à l'image de ses personnages animés qui ne tombent que lorsqu'ils se rendent compte d'être dans le vide. L'eau se met à bouillonner alors que mon corps s'enfonce. Je vois mes mains tâchées par l'océan rouge, ma rage s'étiole et je peux sentir qu'elle lacère ma peau. Morceaux par morceaux, je me fais absorber dans un tourbillon qui me dévore. Captif, aucun son ne parvient à sortir de mes hurlements, bientôt je disparais sur une fissure qui éclate en de simples fracas brûlés. Proche du néant, il ne reste que l'obscurité, un voile noir constant et inébranlable. Le sentiment chaotique d'un nihilisme vengeur résonne comme un écho, comme une mélodie dont on n'arrive plus à se souvenir. Et alors que la fascination s'estompe, j'ouvre les yeux et je suis de nouveau au milieu de cet océan. Mais c'est différent cette fois, car maintenant, je sais ce qui me hante.

C'est étrange les rêves, vous ne trouvez pas ? Percevoir une signification, une destinée, ou encore quelques mystérieuses réponses aux sens d'une vie en manque de mystique sur des interprétations subjectives me semblent trop improbables pour être envisageables. Et pourtant, ce rêve semble si familier. Il revient nuit après nuit, privant mon sommeil de quiétude et délivrant mon temps sur des insomnies usantes. Je m'en agace, capture mes instants nocturnes dans des mouvements brisés, tournant comme un disque rayé. Je voudrais ravager cette terre si fragile, dévaster ce monde de sa morale et le perturber ad vitam æternam. J'ai accepté cette violence, cette rage obscure qui dessine mes veines gonflées et fourche ma langue. J'ai vu les tréfonds de ce monde, cette face qui ne se dévoile qu'aux échoués, cette partie sombre dont on parle comme des légendes, comme des récits rocambolesques. Une fiction, loin d'une véritable douleur, d'une atroce souffrance, très loin d'une réalité qu'on préfère virtuelle pour occulter le fait qu'elle existe. Les rares conscients prient pour qu'elle soit loin d'eux, tellement lointaine que même le hasard oserait les mettre sur cette effrayante route. J'ai vu le feu terrasser la nature, j'ai vu le sang couler sur mes mains, j'ai vu la survie, vécu la loi du plus armé et l'adrénaline des frayeurs illicites. J'ai vu l'abrupte volupté de la vie et sa lutte fracassée face à l'absurde faucheuse. Je veux dévorer ce monde car si nous sommes le fruit de son existence, il est le maître de mon destin. Cette violence, je lui la dois, et pourtant lorsque la pulsion s'apaise, l'ironie complexe mon être et accable mes angoisses de culpabilité.

J'ai accepté la fatalité de ce fameux destin. Après tout, je l'ai toujours su, comme si c'était l'inévitable qui continuait de se dresser devant moi en des murs incassables, infranchissables. Une route qui semblait tracée en labyrinthe, déviante et toujours si familière. Je l'ai toujours voulu, sachant que ma place était parmi la liberté des renégats. Le danger ne m'effrayait pas, la souffrance non plus. Je voulais être de ceux qui sentent le poids du monde s'écraser sur eux. Comme un ridicule désir de vouloir l'infortune et la misère juste pour contredire l'idéal banalisé dans des mots comme normal, logique, réel. Je voulais être de ceux qui inspire la crainte, m'éloigner des autres, disparaître derrière un sentiment qui fausserait toutes relations. Une façade me permettant de truquer le monde, tricher pour ne pas avoir à me soumettre aux conversations futiles, aux rencontres inopinées ou me méprendre sur un éventuel hasard. Je souhaitais cette protection, ce calme et ce sentiment de solitude qui semblait être ma seule rédemption. L'unique moyen de m'évader loin de mes névroses, de mes angoisses, loin de mon humanité, de mon impact. La seule issue à la plénitude, me désengageant du monde pour seulement exercer mon droit à l'égoïsme.

en cours

Âge: 39 ans
Naissance: 14 décembre 2053.
Arrivée: 13 décembre 2081.
Présence en ville: Onze ans.
Nationalité: Vietnamienne.
Métier: Leader d'un gang.
Statut civil: Célibataire.

Groupe: Iwasaki-rengō
Section: Aces.
Rang occupé: Leader.
Nom de code: VẾT SẸO / SCAR

Taille: 1.82
Corpulence: Svelte.
Cheveux: Bruns.
Yeux: Noisettes.
Autres: Son visage est marqué par l'existence d'une cicatrice. Un vestige bien visible d'une temporalité pourtant envolée.

Histoire

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